O Sistema

Todos os meus amigos nova-yorkinos estavam numa fase ruim, envoltos nesse pesadelo sem nexo que é combater o sistema o tempo inteiro citando suas enfadonhas razões literárias, psicanalíticas ou políticas, enquanto Dean se limitava a viver nessa mesma sociedade, faminto de pão e amor.

Jack Kerouac, On the Road

Dubito

Dubito, ergo cogito, ergo sum

Descartes: Duvido, logo penso, logo existo ! I doubt, therefore I think, therefore I am ! Dudo, luego pienso, luego existo ! Je doute, donc je pense, donc je suis ! O Dubito tem ficado esquecido : )

Linhagens

Foram as primeiras a conceber o universo como malha e como redes. Entrelaçavam suas alegrias, esperanças, angústias, seus terrores e suas crenças mais íntimas.

Tingiam a monotonia com cores. Cosiam verbos, lã, adjetivos e seda. É por isso que textos e tecidos compartilham tantas palavras: a trama da história, o nó da questão, o fio da meada, o desenlace do relato; costurar um acordo, rasgar o verbo, tecer comentários, urdir um plano. É por isso também que os velhos mitos nos falam do pano de Penélope, das túnicas de Nausícaa, dos bordados de Aracne, do fio de Ariadne, da linha da vida que as moiras fiavam, da tela dos destinos que as nornas costuravam, do tapete mágico de Sherazade…

Irene Vallejo, in O Infinito num Junco

Water State of Mind

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Arrasar LX

Em termos de destruição pura e concentrada, no entanto, talvez o mais intenso terramoto registado na história tenha sido o que atingiu, e que acabou por arrasar quase completamente, a cidade de Lisboa, em Portugal, no dia de Todos os Santos em 1 de Novembro de 1755. Eram quase dez da manhã quando a cidade foi subitamente abalada num brusco movimento lateral, que hoje se calcula ter sido de magnitude nove, e que a sacudiu impiedosamente durante sete longos minutos. A força convulsiva do abalo foi de tal ordem que a água do rio recuou da embocadura até ao largo, regressando em seguida sob a forma de uma onda gigante com mais de 15 metros de altura, que concluiu o armasamento da baixa da cidade.

Quando finalmente parou, os sobreviventes gozaram apenas três minutos de calma antes do segundo abalo, pouco menos violento do que o primeiro. O terceiro e último abalo verificou-se duas horas mais tarde. Depois de tudo terminado, 60 mil pessoas tinham morrido, e praticamente todos os edifícios, num diâmetro de muitos quilómetros, estavam reduzidos a escombros.

Bill Bryson, in A Short History of Nearly Everything

Num Aperto

"Quando estou num aperto, eu me pergunto: o que a General Motors faria na minha situação ? E faço o contrário."

Cary Grant, no filme Boémio Encantador

Chelsea Hotel

O Chelsea era como uma casa de bonecas da Quinta Dimensão, com um cento de quartos, e em cada um deles um pequeno universo. Eu percorria-lhe os corredores em busca dos seus espíritos, mortos ou vivos. As minhas aventuras eram moderadamente atrevidas, como entreabrir ligeiramente uma porta para espreitar o piano de cauda do Virgil Thomson, ou demorar-me junto da placa com o nome do Arthur C. Clarke, na esperança de que ele pudesse aparecer de repente. De vez em quando cruzava-me com Gert Schiff, o académico alemão, armado com volumes acerca de Picasso, ou com a Viva e o seu aroma a Eau Savage. Toda a gente tinha algo para oferecer e ninguém parecia ter muito dinheiro. Até os mais bem-sucedidos pareciam dispor apenas do suficiente para poderem viver como uns vagabundos extravagantes.

Eu adorava aquele local, a sua delapidada elegância, e a história que ele ia mantendo com tanta possessividade. Havia rumores de que as malas do Oscar Wilde continuariam a repousar algures na cave, que muitas vezes se inundava. Fora all que o Dylan Thomas, alagado de poesia e de álcool, passara as suas últimas horas. Que o Thomas Wolfe lavrara centenas de páginas do manuscrito que viria a constituir "You Can't Go Home Again". O Bob Dylan tinha composto a "Sad-Eyed Lady of the Lowlands" no nosso piso, e dizia-se que uma Edie Sedgwick cheia de anfetamina deitara fogo ao seu quarto quando estava a colar as pestanas postiças à luz de uma vela.

Tanta gente escrevera, conversara e convulsionara naqueles quartos de casa de bonecas vitoriana. Tantas saias haviam roçado aqueles degraus de mármore já gastos. Tantas almas em trânsito se haviam ali desposado, deixado marcas, e sucumbido. Eu cheirava os espíritos deles enquanto saltitava silenciosamente entre um andar e outro, ávida por debater com uma já desaparecida procissão de lagartas fumadoras.

Patty Smith, in Just Kids

Moto Me

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Choque Cultural

Respondendo à tua pergunta, é precisamente esta atitude existencial do hinduísmo de encarar a vida e a morte como um ciclo alternado e causal, sem intervenção divina, em que estamos à mercê de um tempo sem fim para andarmos a regressar à vida e depois voltar de novo à morte, que eu diria, como resposta imediata, que foi o maior choque cultural que tive a viajar.

Mas num sentido mais subliminar e construído, o maior choque cultural que experimentei e continuo a experimentar acontece de cada vez que fico perante uma catedral gótica. Penso sempre: quem éramos nós que as construímos ? Em que acreditávamos ? Que força e que fé nos moviam ?.. .

Gonçalo Cadilhe

U + I

USrael   : )